Instalează Steam
conectare
|
limbă
简体中文 (chineză simplificată)
繁體中文 (chineză tradițională)
日本語 (japoneză)
한국어 (coreeană)
ไทย (thailandeză)
български (bulgară)
Čeština (cehă)
Dansk (daneză)
Deutsch (germană)
English (engleză)
Español - España (spaniolă - Spania)
Español - Latinoamérica (spaniolă - America Latină)
Ελληνικά (greacă)
Français (franceză)
Italiano (italiană)
Bahasa Indonesia (indoneziană)
Magyar (maghiară)
Nederlands (neerlandeză)
Norsk (norvegiană)
Polski (poloneză)
Português (portugheză - Portugalia)
Português - Brasil (portugheză - Brazilia)
Русский (rusă)
Suomi (finlandeză)
Svenska (suedeză)
Türkçe (turcă)
Tiếng Việt (vietnameză)
Українська (ucraineană)
Raportează o problemă de traducere
The pilgrims track the Phoenix flown,
By gems 'he strewed in waste and wood
And jewelled plumes at random thrown.
Till wandering far, by moon and star,
They stand beside the fruitful pyre,
Whence breaking bright with sanguine light,
The impulsive bird forgets *its sire.
Those ashes shine like ruby wine,
Like bag of Tyrian murex spilt;
The claw, the jowl of the flying fowl
Are with the glorious anguish gilt.
So rare the light, so rich the sight,
Those pilgrim men, on profit bent,
Drop hands and eyes and merchandise,
And are with gazing most content.
A.C. Benson, quoted in A. J. J. Ratcliff, A History of Dreams, 1923
very lovely.