Я видел многое.
Смерть моих товарищей, ужасных демонов из самых глубин преисподней, обезумевших друзей, которые не выдерживали давления, сходили с ума, наносили себе страшные увечья и чаще умирали от собственных страхов, чем от рук врагов.
Молодой паренек слева от меня сейчас плачет и молится своему богу. На его глазах пару часов назад огромный монстр разорвал на части Эллис. Вместе они прошли самые кошмарные части этого подземелья и успели сдружиться. Глупо было делать такую ошибку - привязываться к кому-то. Никогда себе такого не позволял.
Он сломлен. В его глазах страх и безумие. Вечно что-то бормочет себе под нос, и я уверен, что его мелодии больше никогда не будут приободрять нас в пылу битв. Да и в том, что он дойдет до конца я тоже, честно говоря, не уверен. Как и все мы.
Редко кто возвращается отсюда живым, а если возвращается, то всегда другим. Подавленным, угнетенным... мазохистом, трусом, параноиком. Список можно продолжать бесконечно.
Подземелье меняет навсегда и не щадит никого.
Еще этот голос у меня в голове. Он постоянно давит на меня, лишний раз, напоминая о том, что смерть поджидает на каждом шагу, а любая победа вселяющая надежду лишь иллюзия. Интересно, я один его слышу? Или же я тоже съехал с катушек?
Плевать, мне все равно осталось недолго. Док подлатал раны, но этого не хватит. Скорее всего, я погибну в следующей схватке.
Да и мне нечего терять, хех. В Хэмлете атмосфера ничем не лучше здешней. Там также пахнет смертью.
Разрушенный монастырь, куда вечно наведывается Йорк, самый живучий чертяка из всех нас. После одного из походов он чудом выжил и решил, что это было "божественное вмешательство".
Таверна с дешевой выпивкой и шлюхами от которых Эгиль на прошлой неделе подхватил сифилис, а позже, во время очередного спуска в руины он ни о чем кроме этого сифилиса не говорил, был каким-то рассеянным и получил по голове... мечом мертвеца внезапно появившегося из-за угла.
Гильдия, в которую постоянно ходит помешанный на тактике Эйванд. Старый дурак думает, что может обмануть судьбу размахивая топором и швыряя свои бомбы.
Кузница, кою никто не посещает, так как денег почти всегда нету, а этот урод просит слишком много даже за простенький меч. Наживается на наших жизнях.
И конечно же вечное напоминание о нашей неминуемой гибели - кладбище. Многие из людей, похороненных там, спасли мне жизнь. И не раз.
Я же на кладбище не попаду, и мое тело навечно останется в этих темных, запутанных, пропитанных страхом коридорах. Единственное, что я оставлю после себя - эту запись.
Костер дотлевает. Нам пора собираться.
Если ты читаешь это, друг, то я желаю тебе удачи.
Удачи на пути к смерти.