᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼все клинки у тебя – изъедены и затуплены,
᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼все плащи у тебя – изношены и изодраны.
᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼ты прожил долгий путь, клейменный огнём и трупами,
᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼чтоб понять – даже боль приходит однажды с опытом.

᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼уж не думал ли ты, что ждёт тебя там, за вечностью,
᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼да так бойко и зло, что даже рассудок вы́слепил?..
᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼твой великий маршрут становится оконе́ченным.
᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼оконе́ченным и
᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼щемящим таким,

᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼ бессмысленным.

᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼ты возьмешь себе цвет, спадающий словно оттепель,
᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼и росу ты возьмешь, что дам тебе из лохани я,
᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼ты возьмешь себе всё, как многие брали до́ тебя,
᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼а потом, как и все, уснёшь, позабыв дыхание.

᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼этот яблонев цвет, спадающий на погрешности
᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼твоих лат и роса, смешавшись в слезах до жжения –
᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼моя нежность к тебе, последняя к сердцу нежность и...
᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼и немного совсем
᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼ – немного совсем –

᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼᲼ прощения.