ⲯ﹍︿﹍︿﹍ 𝚃𝚘 𝚋𝚎, 𝚘𝚛 𝚗𝚘𝚝 𝚝𝚘 𝚋𝚎, 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚒𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚚𝚞𝚎𝚜𝚝𝚒𝚘𝚗:
𝚆𝚑𝚎𝚝𝚑𝚎𝚛 '𝚝𝚒𝚜 𝚗𝚘𝚋𝚕𝚎𝚛 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚒𝚗𝚍 𝚝𝚘 𝚜𝚞𝚏𝚏𝚎𝚛
𝚃𝚑𝚎 𝚜𝚕𝚒𝚗𝚐𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚊𝚛𝚛𝚘𝚠𝚜 𝚘𝚏 𝚘𝚞𝚝𝚛𝚊𝚐𝚎𝚘𝚞𝚜 𝚏𝚘𝚛𝚝𝚞𝚗𝚎,
𝙾𝚛 𝚝𝚘 𝚝𝚊𝚔𝚎 𝚊𝚛𝚖𝚜 𝚊𝚐𝚊𝚒𝚗𝚜𝚝 𝚊 𝚜𝚎𝚊 𝚘𝚏 𝚝𝚛𝚘𝚞𝚋𝚕𝚎𝚜
𝙰𝚗𝚍 𝚋𝚢 𝚘𝚙𝚙𝚘𝚜𝚒𝚗𝚐 𝚎𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚖. 𝚃𝚘 𝚍𝚒𝚎—𝚝𝚘 𝚜𝚕𝚎𝚎𝚙,
𝙽𝚘 𝚖𝚘𝚛𝚎; 𝚊𝚗𝚍 𝚋𝚢 𝚊 𝚜𝚕𝚎𝚎𝚙 𝚝𝚘 𝚜𝚊𝚢 𝚠𝚎 𝚎𝚗𝚍
𝚃𝚑𝚎 𝚑𝚎𝚊𝚛𝚝-𝚊𝚌𝚑𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚑𝚘𝚞𝚜𝚊𝚗𝚍 𝚗𝚊𝚝𝚞𝚛𝚊𝚕 𝚜𝚑𝚘𝚌𝚔𝚜
𝚃𝚑𝚊𝚝 𝚏𝚕𝚎𝚜𝚑 𝚒𝚜 𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚝𝚘: '𝚝𝚒𝚜 𝚊 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚞𝚖𝚖𝚊𝚝𝚒𝚘𝚗
𝙳𝚎𝚟𝚘𝚞𝚝𝚕𝚢 𝚝𝚘 𝚋𝚎 𝚠𝚒𝚜𝚑'𝚍. 𝚃𝚘 𝚍𝚒𝚎, 𝚝𝚘 𝚜𝚕𝚎𝚎𝚙;
𝚃𝚘 𝚜𝚕𝚎𝚎𝚙, 𝚙𝚎𝚛𝚌𝚑𝚊𝚗𝚌𝚎 𝚝𝚘 𝚍𝚛𝚎𝚊𝚖—𝚊𝚢, 𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎'𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚞𝚋:
𝙵𝚘𝚛 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚜𝚕𝚎𝚎𝚙 𝚘𝚏 𝚍𝚎𝚊𝚝𝚑 𝚠𝚑𝚊𝚝 𝚍𝚛𝚎𝚊𝚖𝚜 𝚖𝚊𝚢 𝚌𝚘𝚖𝚎,
𝚆𝚑𝚎𝚗 𝚠𝚎 𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚜𝚑𝚞𝚏𝚏𝚕𝚎𝚍 𝚘𝚏𝚏 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚖𝚘𝚛𝚝𝚊𝚕 𝚌𝚘𝚒𝚕,
𝙼𝚞𝚜𝚝 𝚐𝚒𝚟𝚎 𝚞𝚜 𝚙𝚊𝚞𝚜𝚎—𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎'𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚎𝚜𝚙𝚎𝚌𝚝
𝚃𝚑𝚊𝚝 𝚖𝚊𝚔𝚎𝚜 𝚌𝚊𝚕𝚊𝚖𝚒𝚝𝚢 𝚘𝚏 𝚜𝚘 𝚕𝚘𝚗𝚐 𝚕𝚒𝚏𝚎.
𝙵𝚘𝚛 𝚠𝚑𝚘 𝚠𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚋𝚎𝚊𝚛 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚑𝚒𝚙𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚌𝚘𝚛𝚗𝚜 𝚘𝚏 𝚝𝚒𝚖𝚎,
𝚃𝚑'𝚘𝚙𝚙𝚛𝚎𝚜𝚜𝚘𝚛'𝚜 𝚠𝚛𝚘𝚗𝚐, 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚛𝚘𝚞𝚍 𝚖𝚊𝚗'𝚜 𝚌𝚘𝚗𝚝𝚞𝚖𝚎𝚕𝚢,
𝚃𝚑𝚎 𝚙𝚊𝚗𝚐𝚜 𝚘𝚏 𝚍𝚒𝚜𝚙𝚛𝚒𝚣'𝚍 𝚕𝚘𝚟𝚎, 𝚝𝚑𝚎 𝚕𝚊𝚠'𝚜 𝚍𝚎𝚕𝚊𝚢,
𝚃𝚑𝚎 𝚒𝚗𝚜𝚘𝚕𝚎𝚗𝚌𝚎 𝚘𝚏 𝚘𝚏𝚏𝚒𝚌𝚎, 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚙𝚞𝚛𝚗𝚜
𝚃𝚑𝚊𝚝 𝚙𝚊𝚝𝚒𝚎𝚗𝚝 𝚖𝚎𝚛𝚒𝚝 𝚘𝚏 𝚝𝚑'𝚞𝚗𝚠𝚘𝚛𝚝𝚑𝚢 𝚝𝚊𝚔𝚎𝚜,
𝚆𝚑𝚎𝚗 𝚑𝚎 𝚑𝚒𝚖𝚜𝚎𝚕𝚏 𝚖𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚑𝚒𝚜 𝚚𝚞𝚒𝚎𝚝𝚞𝚜 𝚖𝚊𝚔𝚎
𝚆𝚒𝚝𝚑 𝚊 𝚋𝚊𝚛𝚎 𝚋𝚘𝚍𝚔𝚒𝚗? 𝚆𝚑𝚘 𝚠𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚏𝚊𝚛𝚍𝚎𝚕𝚜 𝚋𝚎𝚊𝚛,
𝚃𝚘 𝚐𝚛𝚞𝚗𝚝 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚠𝚎𝚊𝚝 𝚞𝚗𝚍𝚎𝚛 𝚊 𝚠𝚎𝚊𝚛𝚢 𝚕𝚒𝚏𝚎,
𝙱𝚞𝚝 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚛𝚎𝚊𝚍 𝚘𝚏 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚏𝚝𝚎𝚛 𝚍𝚎𝚊𝚝𝚑,
𝚃𝚑𝚎 𝚞𝚗𝚍𝚒𝚜𝚌𝚘𝚟𝚎𝚛𝚎'𝚍 𝚌𝚘𝚞𝚗𝚝𝚛𝚢, 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚠𝚑𝚘𝚜𝚎 𝚋𝚘𝚞𝚛𝚗
𝙽𝚘 𝚝𝚛𝚊𝚟𝚎𝚕𝚕𝚎𝚛 𝚛𝚎𝚝𝚞𝚛𝚗𝚜, 𝚙𝚞𝚣𝚣𝚕𝚎𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚒𝚕𝚕,
𝙰𝚗𝚍 𝚖𝚊𝚔𝚎𝚜 𝚞𝚜 𝚛𝚊𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚋𝚎𝚊𝚛 𝚝𝚑𝚘𝚜𝚎 𝚒𝚕𝚕𝚜 𝚠𝚎 𝚑𝚊𝚟𝚎
𝚃𝚑𝚊𝚗 𝚏𝚕𝚢 𝚝𝚘 𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛𝚜 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚠𝚎 𝚔𝚗𝚘𝚠 𝚗𝚘𝚝 𝚘𝚏?
𝚃𝚑𝚞𝚜 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚌𝚒𝚎𝚗𝚌𝚎 𝚍𝚘𝚝𝚑 𝚖𝚊𝚔𝚎 𝚌𝚘𝚠𝚊𝚛𝚍𝚜 𝚘𝚏 𝚞𝚜 𝚊𝚕𝚕,
𝙰𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚞𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚗𝚊𝚝𝚒𝚟𝚎 𝚑𝚞𝚎 𝚘𝚏 𝚛𝚎𝚜𝚘𝚕𝚞𝚝𝚒𝚘𝚗
𝙸𝚜 𝚜𝚒𝚌𝚔𝚕𝚒𝚎𝚍 𝚘'𝚎𝚛 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚊𝚕𝚎 𝚌𝚊𝚜𝚝 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚘𝚞𝚐𝚑𝚝,
𝙰𝚗𝚍 𝚎𝚗𝚝𝚎𝚛𝚙𝚛𝚒𝚜𝚎𝚜 𝚘𝚏 𝚐𝚛𝚎𝚊𝚝 𝚙𝚒𝚝𝚑 𝚊𝚗𝚍 𝚖𝚘𝚖𝚎𝚗𝚝
𝚆𝚒𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚛𝚎𝚐𝚊𝚛𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚌𝚞𝚛𝚛𝚎𝚗𝚝𝚜 𝚝𝚞𝚛𝚗 𝚊𝚠𝚛𝚢
𝙰𝚗𝚍 𝚕𝚘𝚜𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚗𝚊𝚖𝚎 𝚘𝚏 𝚊𝚌𝚝𝚒𝚘𝚗. ﹍ⲯ﹍ⲯ﹍︿﹍☼