- Por quê? - exclamou ele, impaciente e com entonação desdenhosa. - Porque a volúpia, apenas aberta como uma rosa, perde suas folhas como uma árvore no outono; porque cada prazer soberbo da vida, resplandecente de beleza e em plena floração, no instante mesmo em que vai apoderar-se de nós, é corroído por um câncer, de modo que nele percebemos, assim que se aproxima dos nossos lábios, o espasmo da decomposição. E a senhora pergunta por que os chamo de ¨melancólicos¨, pois toda volúpia, uma vez alcançada, muda de rosto e se torna fastio, pois cada transporte de contentamento é só o último suspiro da alegria, pois toda beleza é a beleza que mente; toda felicidade, uma felicidade que se rompe.