ㅤㅤㅤㅤPoema de sete faces

ㅤㅤㅤㅤㅤㅤQuando nasci, um anjo torto
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤdesses que vivem na sombra
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤdisse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.

ㅤㅤㅤㅤㅤㅤAs casas espiam os homens
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤque correm atrás de mulheres.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤA tarde talvez fosse azul,
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤnão houvesse tantos desejos.

ㅤㅤㅤㅤㅤㅤO bonde passa cheio de pernas:
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤpernas brancas pretas amarelas.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤPara que tanta perna, meu Deus, pergunta meu coração.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤPorém meus olhos
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤnão perguntam nada.

ㅤㅤㅤㅤㅤㅤO homem atrás do bigode
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤé sério, simples e forte.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤQuase não conversa.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤTem poucos, raros amigos
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤo homem atrás dos óculos e do bigode,

ㅤㅤㅤㅤㅤㅤMeu Deus, por que me abandonaste
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤse sabias que eu não era Deus
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤse sabias que eu era fraco.

ㅤㅤㅤㅤㅤㅤMundo mundo vasto mundo,
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤse eu me chamasse Raimundo
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤseria uma rima, não seria uma solução.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤMundo mundo vasto mundo,
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤmais vasto é meu coração.

ㅤㅤㅤㅤㅤㅤEu não devia te dizer
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤmas essa lua
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤmas esse conhaque
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤbotam a gente comovido como o diabo.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤAlguma poesia (1930)

ㅤㅤㅤㅤA Flor e a Náusea

ㅤㅤㅤㅤㅤㅤPreso à minha classe e a algumas roupas,
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤvou de branco pela rua cinzenta.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤMelancolias, mercadorias espreitam-me.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤDevo seguir até o enjoo?
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤPosso, sem armas, revoltar-me?

ㅤㅤㅤㅤㅤㅤOlhos sujos no relógio da torre:
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤNão, o tempo não chegou de completa justiça.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤO tempo é ainda de fezes, maus poemas, alucinações e espera.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤO tempo pobre, o poeta pobre
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤfundem-se no mesmo impasse.

ㅤㅤㅤㅤㅤㅤEm vão me tento explicar, os muros são surdos.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤSob a pele das palavras há cifras e códigos.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤO sol consola os doentes e não os renova.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤAs coisas. Que tristes são as coisas, consideradas sem ênfase.

ㅤㅤㅤㅤㅤㅤVomitar esse tédio sobre a cidade.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤQuarenta anos e nenhum problema
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤresolvido, sequer colocado.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤNenhuma carta escrita nem recebida.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤTodos os homens voltam para casa.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤEstão menos livres mas levam jornais
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤe soletram o mundo, sabendo que o perdem.

ㅤㅤㅤㅤㅤㅤCrimes da terra, como perdoá-los?
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤTomei parte em muitos, outros escondi.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤAlguns achei belos, foram publicados.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤCrimes suaves, que ajudam a viver.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤRação diária de erro, distribuída em casa.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤOs ferozes padeiros do mal.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤOs ferozes leiteiros do mal.

ㅤㅤㅤㅤㅤㅤPôr fogo em tudo, inclusive em mim.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤAo menino de 1918 chamavam anarquista.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤPorém meu ódio é o melhor de mim.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤCom ele me salvo
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤe dou a poucos uma esperança mínima.

ㅤㅤㅤㅤㅤㅤUma flor nasceu na rua!
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤPassem de longe, bondes, ônibus, rio de aço do tráfego.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤUma flor ainda desbotada
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤilude a polícia, rompe o asfalto.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤFaçam completo silêncio, paralisem os negócios,
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤgaranto que uma flor nasceu.

ㅤㅤㅤㅤㅤㅤSua cor não se percebe.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤSuas pétalas não se abrem.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤSeu nome não está nos livros.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤÉ feia. Mas é realmente uma flor.

ㅤㅤㅤㅤㅤㅤSento-me no chão da capital do país às cinco horas da tarde
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤe lentamente passo a mão nessa forma insegura.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤDo lado das montanhas, nuvens maciças avolumam-se.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤPequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pânico.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤÉ feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤA rosa do povo (1945)

A Morte do Leiteiro

Há pouco leite no país,
é preciso entregá-lo cedo.
Há muita sede no país,
é preciso entregá-lo cedo.
Há no país uma legenda,
que ladrão se mata com tiro.
Então o moço que é leiteiro
de madrugada com sua lata
sai correndo e distribuindo
leite bom para gente ruim.
Sua lata, suas garrafas
e seus sapatos de borracha
vão dizendo aos homens no sono
que alguém acordou cedinho
e veio do último subúrbio
trazer o leite mais frio
e mais alvo da melhor vaca
para todos criarem força
na luta brava da cidade.

Na mão a garrafa branca
não tem tempo de dizer
as coisas que lhe atribuo
nem o moço leiteiro ignaro,
morados na Rua Namur,
empregado no entreposto,
com 21 anos de idade,
sabe lá o que seja impulso
de humana compreensão.
E já que tem pressa, o corpo
vai deixando à beira das casas
uma apenas mercadoria.

E como a porta dos fundos
também escondesse gente
que aspira ao pouco de leite
disponível em nosso tempo,
avancemos por esse beco,
peguemos o corredor,
depositemos o litro…
Sem fazer barulho, é claro,
que barulho nada resolve.

Meu leiteiro tão sutil
de passo maneiro e leve,
antes desliza que marcha.
É certo que algum rumor
sempre se faz: passo errado,
vaso de flor no caminho,
cão latindo por princípio,
ou um gato quizilento.
E há sempre um senhor que acorda,
resmunga e torna a dormir.

Mas este acordou em pânico
(ladrões infestam o bairro),
não quis saber de mais nada.
O revólver da gaveta
saltou para sua mão.
Ladrão? se pega com tiro.
Os tiros na madrugada
liquidaram meu leiteiro.
Se era noivo, se era virgem,
se era alegre, se era bom,
não sei,
é tarde para saber.

Mas o homem perdeu o sono
de todo, e foge pra rua.
Meu Deus, matei um inocente.
Bala que mata gatuno
também serve pra furtar
a vida de nosso irmão.
Quem quiser que chame médico,
polícia não bota a mão
neste filho de meu pai.
Está salva a propriedade.
A noite geral prossegue,
a manhã custa a chegar,
mas o leiteiro
estatelado, ao relento,
perdeu a pressa que tinha.

Da garrafa estilhaçada,
no ladrilho já sereno
escorre uma coisa espessa
que é leite, sangue… não sei.
Por entre objetos confusos,
mal redimidos da noite,
duas cores se procuram,
suavemente se tocam,
amorosamente se enlaçam,
formando um terceiro tom
a que chamamos aurora.ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤA rosa do povo (1945)

ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤCarlos Drummond de Andrade
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Se você desceu até aqui depois de ler os 3 poemas, parabéns. Se você não leu, leia, você será abençoado pelo poder da poesia e da literatura brasileira.

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